| |
* * *
Академический каприс
Первому учителю Астрометрии
Вилену Валентиновичу Нестерову
Как водится, ярким утром
я посетил Академа.
Академ обещал мне фиги
для сада, не для интриги,
и я пошел по дороге
к селению милого друга...
День обещал быть жарким,
я захватил подарки -
вино, мармелад и фрукты,
Академ был любитель цитронов.
Они созревают у моря,
Но самые сладкие фиги
растут в саду Академа...
Как водится, на дороге
я встретил в пути Платона.
Он тоже знал эти фиги,
и мы отправились вместе.
Вино было очень кстати,
ведь утром солнечной эры
ещё песок не ссыпали
в песочных часах столетий,
и не было междометий,
а речь подстать винограду,
вину, мармеладу и фруктам
искрилась в тенях по саду
под фигами Академа...
Платону пришлись по вкусу
и мармелад, и цитроны.
И разговор был дерзок,
краток, суров и точен.
Цитрон - безупречно сочен.
И весь день -
там, где тень и прохлада,
в деревах Академова сада
дольками мармелада
угощала меня Эллада...
февраль 1994 года
* * *
Каприс для лиры и пера
Посвящается
Борису Пастернаку,
Пушкину,
Гомеру и всем нам,
и нашим бедным
треножникам...
Февраль -
достать чернил и спать...
Ещё не март -
заснуть бы до весны...
Метёт, есть нечего,
поэт наврал про слякоть -
облизывая фиговую мякоть,
не плакать,
а достать чернил и спать...
Чернила не пролей,
зимою фиги слаще...
Поспи, поспи художник,
поспи, как спит сапожник,
поспи, как спит пирожник,
портной ведь тоже спит,
когда карман пришит...
Держи карман, художник,
пусть треплется сапожник,
что крыша протечёт,
пусть ворожит пирожник
и клеит свой творожник,
пусть пряники печёт.
Поспи, поспи, художник...
Во сне пирог со смоквой,
чернила не пролей...
Поспи, настроив лиру,
не тратя струн по миру,
поспи, поспи, поэт...
Пусть воет враль февраль,
Пусть мартовский нерваль
колеблет твой треножник,
поспи, поспи, художник...
Пусть треплется пирожник,
пусть треплется сапожник,
пусть катят поезда,
поспи, поспи, художник,
как лётчик, как звезда...
Поспи без остановки,
поспи, пока простят -
чернила не пролей,
когда затормозят...
Поспи, поэт,
пусть катит электричка,
вся жизнь - слепая перекличка...
Поспи, Гомер - к тебе идёт письмо,
ты распишись, когда его получишь...
Чернил достать -
пора макать перо...
1994 год.
* * *
Без защиты и без ангела -
Два крыла крестом к груди,
Голова бела и набело
Жизнь не пишется - не жди...
1995
* * *
Каприс соль мажор
“Дар напрасный, дар случайный”...
А.С. Пушкин,
26 мая 1828 года.
Хрiн звiчайный, дар случайный,
Жизнь, зачем твоя хлеб-соль?
Иль она тоскою тайной,
Или деревом - в окне,
Или ветер в дом стучится?..
Что случилось? Что случится?
Что ты плачешь обо мне?
Что за слезы - хрен без редьки?
Что за редька - без хрена?
Ты хохочешь иль пророчишь -
От меня чего ты хочешь?
Или ты седою тайной,
Соль и перец - дар печальный?..
Дар напрасный, хрен прекрасный -
Слаще меда и вина.
Чья вина судьбою тайной
Заметает солью след?..
Свет мой, хлеб мой - дар случайный,
Ай да, Пушкин - соль мажор!
1994 - 1995
* * *
Июньский каприс
Пусть ваша родина
вернётся к вам кольцом,
Большим Садовым,
на мизинце малом детства.
Пусть ваша родина
вернётся к вам отцом
и матерью
и никуда от родины не деться...
Пусть ваша родина
вернётся к вам потом,
когда от яблока
осталась половина.
Пусть ваша родина
расскажет вам о том,
как эти яблоки
глядели из корзины...
Пусть это яблоко,
пусть родина, пусть дом,
пусть не хотели вы о том,
но вы невинны...
июнь 1997 года
* * *
Осенний каприс
Ореховый бархат осенней земли,
Кофейные зёрна рассвета...
От этой земли - там, где розы цвели,
Мы ждали у моря ответа...
* * *
Каприс для поэта
Груша за грушею зреет,
за яблоком яблоко -
фига за фигой.
Бархатным мигом
легла плодоносная осень,
свет золотой
по утихшей земле распыляя.
Вслед за Гомером,
ослепший от солнечных бликов,
бродит поэт
по тревожному берегу моря,
где тишина
в переплёте из птичьего крика.
И в тишине
он глухой и слепой за Гомером
следом бредёт,
грушу за грушей съедая,
и фигу за фигой...
1998
* * *
Сольный каприс
Карадажный берег дальний,
Вулканическая соль -
Знак осенний, знак туманный,
Бархата златой пароль...
Золота витые гроздья
Заскучали на лозе.
Осень - дорогая гостья
В мраморно-седой красе...
Карадажный берег вольный -
Соль суровых древних гор,
Хор вершин твоих разбойных,
Скал тревожный разговор...
1998
* * *
Земляничный каприс
Июньский запах земляники
Роскошно завершает век -
Над гранью века Эвридика
Замедлила тот адский бег...
Орфей с пригоршней алых ягод
Стоит у мира на виду -
Для Эвридики земляники,
Ведь земляники нет в аду...
июнь 1999 года
* * *
Розовый каприс
Вот только что ещё цветенье,
Вот только что ещё бутон -
Не сорванная гроздь сирени,
Но продан в рабство был Платон.
И роза на кресте сомнений,
Она пылала и звала,
Она, будто костёр без тени,
Вселенной жертву принесла...
май 1999 года
* * *
Каприс для Бархатного века
Неспешно золотилось лето
На стыке бархатных времён -
В расцвете Бархатного века,
В паденьи временных знамён.
Они скрестились - лёд и пламень,
Они сошлись - война и кровь:
Там вождь народный обезглавлен,
Распятый гений понят вновь...
И длится страшное распятье -
Задумчивый людской поток,
Приняв небесное проклятье,
Восходит на иной виток...
На отстранённое столетье
Гляжу я с бархатной тоской -
Оно прошло, нас не заметив,
Нарушив бархатный покой...
июль 1999 года
* * *
Календарный каприс
Новогодний серебряный смех,
Позолота и блеск украшений
Вдруг врываются в сумрачный век,
Оставляя нам блестки сомнений...
Оставляя нам бархатных вин
Золотые бокалы и чаши,
И вину серебристых седин,
Совестливость бездонную нашу,
Отрывается века листок
Серебристой тоскующей птицей,
И на новый суровый виток
Мы восходим слепой вереницей...
декабрь 1999 - январь 2000 год
* * *
Веселись, моя радость,
тебе лоскуток - на зарю,
да пуховое облако
белого света на плечи.
Я и летом, и осенью
всё-то с тобой говорю...
Но ни лета, ни осени -
в нашем краю.
Только утро да вечер.
1988.
* * *
Баллада детства
Б. Окуджаве
"Скажи-ка, дядя, ведь недаром..."
М. Лермонтов
Брызги граната!
Мы - дети Арбата,
Мы - дети возврата
Солдат по Смоленской,
Мы - внуки от смоли
Смоленской дороги...
Индийские йоги и белые Боги
Нам строго накажут судьбу испытать.
И северный Тролль, и разбуженный Тать,
Перстом указуя, нас будут пытать,
И чёрные книги нам будут читать.
Но вот уже фиги везут по Арбату,
Но вот уже - финики, персики, пунш.
Мы - брызги граната!
Мы - дети Арбата,
Мы - дети возврата солдата с войны.
Осеннее золото метит дороги:
Мы - дети дворов и судьбы недотроги,
Шары золотые - садовых, бульварных,
Где золото с белых летит колоколен;
И птицы летят золотое клевать...
И если родиться,
И если молиться,
Мы - дети возврата дороги с войны...
Мы - внуки от смоли Смоленского жара,
Мы - дети пожара,
Мы - сами горели,
И вот наши лица:
Москву - не спалить!
1992.
* * *
Московский дворик
Пахнет музыкой и хлебом
ранним утром во дворе...
На дворе - трава,
на траве - дрова,
на дровах сижу в золотых шарах...
Розовые мальвы - на пчелиный рай,
а в пекарне дышит жарко каравай.
Я ещё не понимаю
рай пчелиного житья.
Я ещё не понимаю
рай медового томленья,
и круженья над вареньем,
и гуденья до жутья...
Рай кромешный - мёд тягучий,
из пекарни хлеб пахучий
на скрипучем и горячем
тихо выкачен на свет...
Сдобой сладкой и изюмом
раздаётся по двору...
На дворе - трава,
на траве - дрова,
на дровах - и я в золотых шарах...
Высоко сижу - далеко гляжу:
здесь Шаляпин пел "Соловья",
здесь Алябьев жил с молодой женой,
а жена развела цветник,
и на запах хлеба звучал рояль,
и извозчик тихо лошадку гнал,
а за ним Чайковский качался - спал,
выпив больше, чем хлеба - вина...
Из окна видна,
из окна слышна,
от темна до темна - струна...
А пора, не пора -
хороша игра.
Булку съем -
да иду со двора…
* * *
"Никто ничего не отнял..."
М.Цветаева
Всё отнято -
две дочери и муж,
и сын косится в сторону...
Все вороны:
никто - ни друг, ни брат.
Всё, голуби!
Душа по дому голая...
Гвоздь в стену -
Нечего отнять!
Всё отнято -
отец и мать, и край
родной зубами вырывать,
край скатерти стола,
стола чужого...
На чужой - тебя положат...
Теперь она вас больше не тревожит -
Душе в России нечего терять.
Всё отнято!
Никто - ни друг, ни враг.
Россия! Ты - кабак!
Всё пропито,
Всё пролито, всё залито,
Всё выпито - сквозняк...
1989.
* * *
Молитва о Марине
Марине Цветаевой
Святая, моя Марина,
Светает, о мама мiа.
Ты долгую выбрала ночь -
Ту, где осталась дочь...
Стихает моя стихия -
Волна стихи накрывает
И тихо несёт нас в море.
Марина, о мiа мати!
Там дочь меня будет ждати,
И в море мы будем спати...
Марина - Мати стихия,
Стихи твои святы.
Светает, тихая мати...
Святая мати Марина!
1991.
* * *
2 февраля 1992 года
“...И вчерашнее солнце
на чёрных носилках несут”
О.Мандельштам 1920.
Холодно, братцы, на краешке века.
Мы каменеем - рай ли за краем?
Ад ли, Совет или Суд?..
Солнце несут на носилках обратно.
Камнем мощёная площадь Суда
Глянет разбуженным оком со дна...
Камень, о камень,
Чтоб вспыхнул огонь!
Чтобы поярче, пожарче - согреем
В пламени сны каменистого века,
Чтобы покрепче друг к другу прижаться,
Чтобы смиренней терпеть на краю...
1992.
* * *
В раскрытой Вселенной яблок
давно погасили свечи.
В нечаянной радости ночи
неслышные листья летят...
Наверное - это сад,
и, кажется - говорят,
но улетели речи...
И, каждый, кто невпопад
наткнётся на яблоко - видит
возможную сладость жизни...
О! Как эти свечи горят!..
1991.
* * *
Цветы становятся дороже,
А время - ближе и точней.
Чем небо холодней и строже,
Тем сердце бедное смелей...
Душа легка в ладонях Бога,
И ясен взор из-под платка,
И невозможная дорога
Теперь не так уж далека...
* * *
Эхо
А.Грину
Мир идёт под уклон,
Человечество катится в прозу.
Грин родился в стране,
Где поэт представляет угрозу...
1998.
* * *
Баллада о поэте
Вадиму Чазову
Отрываясь от звёзд,
в простоте песнопенья
ты измучен, как Бог,
и хитёр, как солдат.
Ты остёр и, с небес
ожидая везенья,
Космос меряешь шагом
и взмахами - лес.
Ты летишь и над морем,
где волнуясь и пенясь,
совершается жизни
простая юдоль,
кормишь птиц из ладони
и не веришь в раздор.
Этот мир будет ясен,
будет прост и напевен.
Будут звёзды, как слёзы,
срываться с небес.
Будут чайки кормиться
хлебом розовых вёсен,
там, где море искрится,
будут розы томиться
и споёт соловей...
июль,1998.
* * *
Баллада Слова
И милость Божия для нас не очевидна,
А дар таинственный, первоначальный жар,
И дар словесности - единственный пожар,
Как взрыв реальности навзрыд Большого Взрыва.
Нет большей почести, чем Слово угадать,
В Начале бывшее - Началу нет повтора.
Чем немота, нет большего позора -
Узнай в словесности земную благодать.
Нет большей почести, и большей нет печали
Со Словом встретиться,
что взорвано в Начале.
И снова в трепете
лоскут небесный вьётся,
И рвётся,
молится, а Слово -
не даётся...
апрель, 1999 года.
* * *
Вариация на тему...
Бывало, по краешку ходим,
А хочется выйти на путь,
Тенистый и в меру тернистый,
Но листья терновника пусть
В ту тень осторожно вплетают
Извилистый свой силуэт,
Искрится и в воздухе тает
Упрямое имя - поэт...
* * *
|
